La Ruta

Era el segundo cumpleaños de noviembre, entre los paralelos y meridianos que delimitan la miseria, un poco más debajo del atlántico, justo en la parte más picante del caribe,
Ocho polizontes rebosantes de vacío emprenden la marcha, en dirección contraria a la inercia.

A unos le atacó el miedo, pero la fé de otros era tanta que repartieron el botín (suficiente para no dar vuelta atrás) lo importante era no corromper su existencia con el recuadro redundante del presente, ese estrecho espacio que se queda pegado a nuestros zapatos como un chicle de medio uso, atando tus pasos a la misma dimisión.

- cuanto habremos recorrido desde la última noche? Pregunta tras un bostezo El Primero de los camaradas.

- eeehhh!
Intenta responder El Tercero, pero da un vistazo, para confirmar la mala noticia. Creo que NADA, pues estoy viendo las mismas montañas, incluso las mismas paredes
- Repone El Segundo acentuando con pesimismo la última sílaba.
- CANALLA!!!-
Comenta con mal ánimo El Sexto, aun recostado sobre El Cuarto.
- No...las paredes y las montañas vienen con nosotros, cerciorate que la gente es la misma que ayer?

Luego de un vistazo El Segundo cierra los ojos con alegría por el progreso de su ruta.

Vuelve a dormir hasta el próximo noviembre, que será mañana, esperando para entonces, estar bien lejos de allí, que es aquí mismo.

Isaac Ledesma